الانتقام من العائلة
وعينيها مليانة ذل. أندرو كان أرفع شوية، بس مكسور.
قال بصوت واطي: «كلير… إحنا جايين نعتذر.»
بصّيت لبناتي الأول، بعدين ليه. «تعتذروا على إيه؟ على الطرد؟ ولا على الإهانة؟ ولا على إنكم سميتوهم لقطاء؟»
باتريشيا وقعت على الكرسي وقالت وهي بتعيّط: «إحنا ما كناش نعرف… لو كنا نعرف إنك…»
قاطعتها فورًا: «لو كنت فقيرة فعلًا، كنتوا هتسيبوني أموت في الشارع؟»
سكتت.
أندرو قرب خطوة وقال: «أنا غلطت… كنت ضعيف… خفت من أمي… بس أنا أبوهم.»
ضحكت ضحكة قصيرة مالهاش أي فرح. «الأب مش اللي يوقّع شهادة ميلاد. الأب اللي يقف في ليلة برد قدّام أهله ويقول لأ.»
مدّ إيده وكأنه عايز يشوف البنات. رفعت إيدي ومنعته. «لا. أنت اخترت تخرجهم من حياتك بنفسك.»
قالت باتريشيا بصوت مكسور: «إحنا خسرنا كل حاجة… البيت… الفلوس… الناس…»
قلت بهدوء قاتل: «وأنا خسرت كرامتي قدّام باب بيت اتبني بفلوسي.»
وقفت ولفّيت الكرسي وبصّيت لهم من فوق. «جيتوا تطلبوا إيه بالظبط؟»
أندرو بلع ريقه: «فرصة.»
قربت المكتب، فتحت ملف، وطلعته قدّامه.
وشه اتغيّر.
كمّلت: «ودي ورقة تانية… تنازل كامل عن أي حق وصاية أو رؤية بدون إذني.»
باتريشيا صرخت: «حرام عليكي!»
بصّيت لها لأول مرة مباشرة: «الحرام إنك تبصقي على أم شايلة عيالها.»
وقّع. بإيده المرتعشة.
قاموا يمشوا، وقبل ما أندرو يخرج قال: «عمري ما هسامح نفسي.»
قلت من غير ما أبصله: «ولا أنا محتاجة تسامحك.»
بعدها بشهور، افتتحت فرع جديد للشركة باسم بناتي. صورتهم كانت في الجرائد، وأنا ماسكا إيديهم.
سمعت إن أندرو اشتغل شغلانة بسيطة، وإن باتريشيا بقت تحكي للناس إن “الفلوس مش كل حاجة”.
يمكن.
بس الكرامة… كل حاجة.
وفي كل ليلة، وأنا أدفّي بناتي وأبص في وشوشهم، بفتكر الليلة اللي وقفنا فيها في البرد… وأبتسم.
مش لأنّي انتقمت.
لكن لأنّي نجوت… ونجّيتهم.
افتكرت إن بعد توقيعه وتنازله كل حاجة هتهدى، بس الحقيقة إن بعض الناس لما يخسروا كل شيء، ما بيبقاش عندهم غير إنهم يحاولوا يدمّروا اللي فاض.
بعد سنة تقريبًا، وأنا خارجة من حضانة البنات، لقيت عربية واقفة
ما نزلش. بس عينيه كانت متعلقة بالبنتين وهما بيجروا ناحيتي. كنت فاكرة إني أقوى من كده… بس اللحظة دي وجعتني.
ركّبتهم العربية، وقبل ما أمشي، لقيته نزل فجأة وقال بصوت مهزوز: «كلير… ثانية بس.»
وقفت. بس ما نزلتش.
قال: «أنا مش جاي آخدهم… أنا عارف إني ما استحقش. بس… باتريشيا تعبانة.»
سكت لحظة، وبعدين كمّل: «سرطان. مرحلة متأخرة.»
حاسّة غريبة عدّت عليّ. مش شفقة… ولا شماتة. فراغ.
قلت ببرود: «وإيه المطلوب مني؟»
قال: «هي… نفسها تشوف البنات قبل ما تموت.»
غمّضت عيني ثانيتين. صورة الليلة البرد، البصقة، كلمة “لقطاء”… عدّت قدّامي.
فتحت عيني وقلت: «لا.»
وشه انهار. «حتى وهي بتموت؟»
ردّيت بهدوء: «خصوصًا وهي بتموت. الموت مش بيمسح اللي فات.»
لفّيت الدركسيون ومشيت.
الليل ده ما نمتش. كنت بصّالهم وهما نايمين، وسؤال واحد بيخبط في دماغي: أنا كده قوية… ولا قاسية؟
بعد أسبوع، جالي إيميل من مستشفى خاص. باتريشيا طلباني رسميًا.
ترددت. وبعدين قررت أروح… لو
دخلت الأوضة، لقيتها ضعيفة، جسمها صغير، مش الست اللي كانت واقفة شامخة وبتطردني.
فتحت عينيها أول ما شافتني. دموع نزلت. «كنت فاكرة إنك هتفرحي.»
قلت: «لا. أنا مش زيّك.»
قالت بصوت متقطع: «أنا كنت غبية… خوفت على ابني… افتكرت الفلوس اسم عيلة… ما كنتش أعرف إنك أنتِ العيلة.»
سكتت شوية، وبعدين قالت: «أنا ما بطلبش تسامح… بس البنات…»
قاطعتها: «مش هيشوفوك.»
دمعة نزلت منها. «كنت فاكرة إن الأمومة تليّن القلوب.»
قلت بهدوء موجوع: «الأمومة علّمتني أحمي.»
قعدت ثانية، وبعدين قمت. قبل ما أمشي، قالت جملة واحدة فضلت معايا: «أقسى حاجة… إني فهمت متأخر.»
بعد شهر، ماتت.
أندرو ما حاولش يتواصل تاني.
السنين عدّت. البنات كبروا. بقوا أذكى وأقوى مما كنت أتخيل.
وفي يوم، وإحنا قاعدين سوا، واحدة منهم سألتني: «ماما… فين بابا؟»
نزلت لمستواهم، وقلت الحقيقة من غير تشويه ولا سم: «بابا اختار ما يكونش موجود.»
سألوا: «وإنتي؟»
ابتسمت: «أنا اخترتكم.»
وفي اللحظة دي، عرفت إن كل اللي حصل… بكل وجعه…
